A veces, la vida es así: injusta y cínica

 foto perteneciente a larepublica.com.uy

 A veces, la vida es así: injusta y cínica

El ritmo acelerado de su pulso,

le impide apreciar

el fino calibre de ese hilo que la separa de la muerte…

Golpean su rostro

y  sólo el viento es quien la acaricia…

La violencia se ha hecho parte de su triste vida,

la lleva adherida a sus sentidos, como hiedra al muro;

tanto, que ya no la distingue como extraña, ni  dañina,

que no la siente destructiva, ni le es dolorosa,

sino que la carga como a otro de sus brotes,

sobre sus caderas, casi sin sentirlos,

en silencio, 
como a sus confusas obligaciones…

Y esos niños, sus niños, sus retoños,

casi son molestia…

Los ama con un amor extraño, digno de su vida,

con un amor desposeído, triste y desvirtuado.

Los ama de la manera en que puede,

como le enseñaron y si entender su propio rol,

ni sentir amor de verdadera madre.

Así como su madre, lo ha hecho con ella…

Gritando todo el día, sumida en la desesperación de perderlos.

Pues,  si los perdiera, moriría,

porque ellos son la única razón de sentirse digna.

imagen perteneciente a
http://www.telepolis.com 

El viento acaricia su cintura, desnuda y gris, 

maltratada y marcada,  asomando las huellas de su dolor .

Su piel, se volvió una gruesa  y  mustia caparazón,

y no sabe de caricias verdaderas, más que las del frío viento Pampero,

que recio se cuela por las grietas de su pobre rancho,

hecho de lata y cartones del descampado asentamiento…

Transita caminos de dolor, melancolía y queja,

y vive cada instante de su existencia, atormentada,

amando, apenas, como se ama a si misma…

amando de la única manera que le es posible,

así como su vida de soledad , vicio , grito y llanto…

Camina algunas noches solitarias buscando recompensas.

Culmina en brazos de extraños, culpándose de todas sus miserias,

y bebe para evadirse de su tristeza…

Mientras sueña con ser salvada…rescatada…

por un héroe de grandes alas…

Pero sigue… seca, llorando,

casi siempre en silencio, por su triste vida,

desde su conciencia martillada por el dolor,

y su autoestima destruida, cree que hay otra salida.

Y camina, camina,

cargando la pobreza sobre sus hombros,

y el trato desigual de una sociedad que la condena 

a ser una excluida.

De este modo ama al mundo:

con la excusa de que la vida es así: injusta y cínica

………………………………………………………..

Y yo la observo, desde mi torre de cristal, casi dormida.

Caminando sin percibir su silenciosa vida,

mientras otros se distraen con espejos de colores

y ruidosos escaparates de fantasía.

……………………………………………………….

El ritmo acelerado de su pulso, me impide apreciar

el fino calibre de ese hilo que la separa de la muerte…

El dolor, su dolor,  se ha hecho carne en ella…

Su silencio la condena…

Mi indiferencia, la liquida…

Sandra Gutiérrez Alvez